Anhelé cuidarte,
de la niebla, del temporal,
de mis risas y lágrimas.
Quise olvidarte,
incluso antes de conocerte.
Y sin embargo,
esto es un viejo juego,
dónde se apuesta,
pero siempre se sale perdiendo.
Y antes de darme cuenta,
ya te miraba perplejo.
Tengo miedo a la osadía,
a entrar de nuevo en el desierto,
no sé que pretendí,
si cuidarte a ti o a mí;
pero ya retrocedí
antes del primer casillero.
sábado, 29 de diciembre de 2012
viernes, 21 de diciembre de 2012
Sequía..
Hay una sequía,
una sequía de méritos.
Preciso saltar esa valla,
que delimita el tiempo y el azar,
para poder zapatear sin tropezar.
Hoy me encuentro atado.
y encadenado a la soledad,
los días y las noches,
ya me dan por igual.
¡Ay de mí en ésta sequía!
que no puedo ni llorar,
me duele el cuerpo, la cabeza,
sólo creo navegar.
Por más rápido que huya,
vuelvo al mismo lugar.
¿Será que estoy buscando,
volver a empezar?
Que la mala suerte me ampare,
y la honestidad me declaré,
que no hay salida alguna,
si hurgo siempre en la misma laguna.
martes, 27 de noviembre de 2012
Cuándo pagué tal precio?
El tiempo pasó,
para tí, para mí; para los dos.
El mar subió, bajó y
no nos dimos cuenta.
Todo lo insignificante,
fue lo más importante.
El temporal nos arrasó a los dos,
y pretendíamos seguir escondidos.
Lluvia, granizo, viento y temblor,
y un abanico para el calor.
La soledad es gratuita,
pero tiene un precio que no se paga.
Fuimos metódicos e incomplacientes,
fuimos más que lo que se siente.
El tiempo volvió,
para tí, para mí; para los dos,
para tí, para mí; para los dos.
El mar subió, bajó y
no nos dimos cuenta.
Todo lo insignificante,
fue lo más importante.
El temporal nos arrasó a los dos,
y pretendíamos seguir escondidos.
Lluvia, granizo, viento y temblor,
y un abanico para el calor.
La soledad es gratuita,
pero tiene un precio que no se paga.
Fuimos metódicos e incomplacientes,
fuimos más que lo que se siente.
El tiempo volvió,
para tí, para mí; para los dos,
bifurcado..
The day is today.
El día oscurecía,
la noche no llegaba.
Tu mirada penetraba,
pero ya no me observaba..
Pasaron muchos años
y en varios bares te recordé.
Mientras te perdía en el desierto,
en silencio te veía pasar..
Fuiste mi dolor y mi paz,
mis libros y mi música,
el ruido y el silencio,
fuiste mía, fuiste del viento.
Las promesas inútiles,
las noches sin amor,
el olvido actuó como incentivo,
y el poder un objetivo.
Te extraño en algunas copas
y te odio ya en otras,
lo mejor que pasó entre nosotros,
fue tan solo el paso del tiempo..
la noche no llegaba.
Tu mirada penetraba,
pero ya no me observaba..
Pasaron muchos años
y en varios bares te recordé.
Mientras te perdía en el desierto,
en silencio te veía pasar..
Fuiste mi dolor y mi paz,
mis libros y mi música,
el ruido y el silencio,
fuiste mía, fuiste del viento.
Las promesas inútiles,
las noches sin amor,
el olvido actuó como incentivo,
y el poder un objetivo.
Te extraño en algunas copas
y te odio ya en otras,
lo mejor que pasó entre nosotros,
fue tan solo el paso del tiempo..
miércoles, 14 de noviembre de 2012
Dulce y agradable.
La última vez que me perdí en el laberinto crecí de manera tal, que quise volver a entrar. Pero el laberinto se cruza sólo una vez.
Había trepado los muros con indiferencia, y azotado el piso con crueldad y egocentrismo de los años propios que no me permitían excavar y salir de allí. Gire a mi izquierda, a mi derecha, arriba y abajo; aún así no había salida. Cerrando el ojo parpadeante hubiese sido más fácil todo.
La duda y el esclarecimiento me dieron cabida al cielo, al infierno y algún que otro lado más, pero no me interesó para nada sobornar a los ángeles ni demonios. Estaba en mi laberinto y para sacarme de allí, tendrían que primero resolver mis dilemas.
Rasguñarme la piel, o contratar un abogado. Cualquier cosa, ésto era un tinglado de pocos soldados.
Corrí y me detuve, descansé y seguí avanzando, jadeando y con la garganta seca como si estuviese en los mismísimos desiertos de Egipto.
Encontré todo y perdí más, siempre observado por compuertas y escaleras. Había subidas y bajadas, personas perdidas y resignadas.
Después de años y décadas podría decir que encontré la última puerta que me llevaba a lo desconocido.
Vacilé tres segundos antes de pasar por la línea que me sacaba, ya me estaba acostumbrando, y el acostumbra-miento es un error, una fatalidad, una afán poco inteligente.
¿Pierna izquierda o derecha, corriendo o caminando, los ojos cerrados o abiertos? No fue fácil, pero una vez que salí, pasé de nuevo a estar en la entrada o a la salida de la tercer carrera. La vida misma es un laberinto, y cada problema es un pasillo, pero si la salida no es rebuscada la vida se transformará en una abrupta emboscada de perdición y abismo..
Había trepado los muros con indiferencia, y azotado el piso con crueldad y egocentrismo de los años propios que no me permitían excavar y salir de allí. Gire a mi izquierda, a mi derecha, arriba y abajo; aún así no había salida. Cerrando el ojo parpadeante hubiese sido más fácil todo.
La duda y el esclarecimiento me dieron cabida al cielo, al infierno y algún que otro lado más, pero no me interesó para nada sobornar a los ángeles ni demonios. Estaba en mi laberinto y para sacarme de allí, tendrían que primero resolver mis dilemas.
Rasguñarme la piel, o contratar un abogado. Cualquier cosa, ésto era un tinglado de pocos soldados.
Corrí y me detuve, descansé y seguí avanzando, jadeando y con la garganta seca como si estuviese en los mismísimos desiertos de Egipto.
Encontré todo y perdí más, siempre observado por compuertas y escaleras. Había subidas y bajadas, personas perdidas y resignadas.
Después de años y décadas podría decir que encontré la última puerta que me llevaba a lo desconocido.
Vacilé tres segundos antes de pasar por la línea que me sacaba, ya me estaba acostumbrando, y el acostumbra-miento es un error, una fatalidad, una afán poco inteligente.
¿Pierna izquierda o derecha, corriendo o caminando, los ojos cerrados o abiertos? No fue fácil, pero una vez que salí, pasé de nuevo a estar en la entrada o a la salida de la tercer carrera. La vida misma es un laberinto, y cada problema es un pasillo, pero si la salida no es rebuscada la vida se transformará en una abrupta emboscada de perdición y abismo..
viernes, 2 de noviembre de 2012
Mi rosa.
Rosa de otro monte.
entre las zarzas más temibles.
Con calaveras dependientes,
custodiando con sed del mejor licor.
Rosa, mi rosa.
¿qué versos nuevos,
tendrás entre tus pétalos de alquitrán?
Quisiera ir a buscarte,
despacio como cuál zorro a su presa.
Que no te confundan con un jazmín,
ya que eres marea y alta mar,
no conoces ni el fuego ni la sal.
Como un ciego divago en la penumbra,
del no saber adónde ir.
Nunca alcanzaré tu monte,
ni podré observarte en silencio.
Siendo que el agua es un reflejo,
del muro entre nosotros dos,
paciente e inquietante.
Las nubes fieles a los cisnes,
no se distraerán sencillamente,
sin antes evitar el tercer diluvio.
Rosa, tanto te anhelo.
que bajaría todo el cielo,
y mil estrellas tendrías en la palma de tu mano.
Y antes que todo acabe,
te esperaría en la puerta,
como un torero espera a la bestia brava,
sin embargo;
la historia tendría otro final.
entre las zarzas más temibles.
Con calaveras dependientes,
custodiando con sed del mejor licor.
Rosa, mi rosa.
¿qué versos nuevos,
tendrás entre tus pétalos de alquitrán?
Quisiera ir a buscarte,
despacio como cuál zorro a su presa.
Que no te confundan con un jazmín,
ya que eres marea y alta mar,
no conoces ni el fuego ni la sal.
Como un ciego divago en la penumbra,
del no saber adónde ir.
Nunca alcanzaré tu monte,
ni podré observarte en silencio.
Siendo que el agua es un reflejo,
del muro entre nosotros dos,
paciente e inquietante.
Las nubes fieles a los cisnes,
no se distraerán sencillamente,
sin antes evitar el tercer diluvio.
Rosa, tanto te anhelo.
que bajaría todo el cielo,
y mil estrellas tendrías en la palma de tu mano.
Y antes que todo acabe,
te esperaría en la puerta,
como un torero espera a la bestia brava,
sin embargo;
la historia tendría otro final.
martes, 9 de octubre de 2012
Infame.
Temerario corazón ladrón.
No intentes buscar oro,
en el fondo del mar.
Valiente pero insensato,
ya eres estúpido e ingrato.
Llamas la atención con un ladrido,
qué solo seduce al mejor postor.
Y en este lugar,
pocos son los que saben cómo pagar.
Un recuerdo me hace olvidar,
aquel puente que crucé mil veces
siempre de manera distinta,
sólo para observar ese lago,
que reflejaba; lo que el cielo desechaba,
y el infierno no aceptaba.
se me había convertido en una costumbre,
que parecía ser ya fragilidad.
Se me bifurcaron las ideas,
con la frente bien alta
y las mejillas ruborizadas,
decidí caminar al revés,
No buscar más oro,
en dónde sólo hay rocas, sin valor.
Ni visitar más aquel puente,
que tanto me hizo dudar.
Eso sí, a cara lavada siempre estar.
No intentes buscar oro,
en el fondo del mar.
Valiente pero insensato,
ya eres estúpido e ingrato.
Llamas la atención con un ladrido,
qué solo seduce al mejor postor.
Y en este lugar,
pocos son los que saben cómo pagar.
Un recuerdo me hace olvidar,
aquel puente que crucé mil veces
siempre de manera distinta,
sólo para observar ese lago,
que reflejaba; lo que el cielo desechaba,
y el infierno no aceptaba.
se me había convertido en una costumbre,
que parecía ser ya fragilidad.
Se me bifurcaron las ideas,
con la frente bien alta
y las mejillas ruborizadas,
decidí caminar al revés,
No buscar más oro,
en dónde sólo hay rocas, sin valor.
Ni visitar más aquel puente,
que tanto me hizo dudar.
Eso sí, a cara lavada siempre estar.
viernes, 5 de octubre de 2012
Los trasnochados.
Un trasnochado. Un trasnochado que se encuentra despierto todos los días, antes de que cante el gallo. Y con su insomnio perspicaz sigue escribiendo una o dos palabras más, para los que no lo leen.
Con su mate, con su termo; él nunca es oportuno. Siempre llega tarde a todas partes, porque no durmió bien la noche anterior, o ni siquiera durmió.
Llegando el mediodía ya se encuentra demasiado agotado y comienza a pensar que no tendría que haber trasnochado, pero es que son los únicos momentos en los cuáles puede; descargase con un insignificante teclado, sin que éste le recrimine nada.
Un trasnochado más. Este es otro ejemplo de los trasnochados, escucha música muchas horas por día y lee unos libros acostado. No duerme demasiado, pero cuándo pasan las dos de la tarde ya tiene los ojos entrecerrados.
Tiene un par de vicios que no considera inapropiados, sal tequila y limón y a mirar para otro lado. Noches turbulentas y despierta cuándo otros se acuestan, aún así tiene amigos que llevan su misma vida, y llegando al mediodía no tiene nada de apetito, intrigado se pregunta por qué el mediodía y el trasnochado siempre están relacionados, son como antónimos -que en realidad preferirían no serlos-.
Y este es el último trasnochado. Le gusta caminar seguido pero no muy apurado, es el más extraño de estos extraños, duerme y duerme y siempre siente haber trasnochado. Haga lo que haga, siempre le pide al despertador cinco minutos más, le gusta mucho la lluvia y tocar el piano, pasa varias horas al día en un mundo virtual e ingrato.
Es un trasnochado y como los demás el mediodía es su entera osadía, es la hora en que él, deja las fábulas de lado y nunca vuelve al pasado, ni se entierra para pensar en lo que puede arribar.
Estos son mis tres trasnochados, que cuándo llegan al mediodía sus almas duermen de costado.
Con su mate, con su termo; él nunca es oportuno. Siempre llega tarde a todas partes, porque no durmió bien la noche anterior, o ni siquiera durmió.
Llegando el mediodía ya se encuentra demasiado agotado y comienza a pensar que no tendría que haber trasnochado, pero es que son los únicos momentos en los cuáles puede; descargase con un insignificante teclado, sin que éste le recrimine nada.
Un trasnochado más. Este es otro ejemplo de los trasnochados, escucha música muchas horas por día y lee unos libros acostado. No duerme demasiado, pero cuándo pasan las dos de la tarde ya tiene los ojos entrecerrados.
Tiene un par de vicios que no considera inapropiados, sal tequila y limón y a mirar para otro lado. Noches turbulentas y despierta cuándo otros se acuestan, aún así tiene amigos que llevan su misma vida, y llegando al mediodía no tiene nada de apetito, intrigado se pregunta por qué el mediodía y el trasnochado siempre están relacionados, son como antónimos -que en realidad preferirían no serlos-.
Y este es el último trasnochado. Le gusta caminar seguido pero no muy apurado, es el más extraño de estos extraños, duerme y duerme y siempre siente haber trasnochado. Haga lo que haga, siempre le pide al despertador cinco minutos más, le gusta mucho la lluvia y tocar el piano, pasa varias horas al día en un mundo virtual e ingrato.
Es un trasnochado y como los demás el mediodía es su entera osadía, es la hora en que él, deja las fábulas de lado y nunca vuelve al pasado, ni se entierra para pensar en lo que puede arribar.
Estos son mis tres trasnochados, que cuándo llegan al mediodía sus almas duermen de costado.
lunes, 1 de octubre de 2012
No siempre somos bienvenidos.
El cielo no me dio cabida,
y el infierno no aceptaba extraños.
Debí quedarme en la tierra,
un rato más, hasta que me vengan a buscar.
Mientras tanto en mis últimos minutos,
decidí ponerme a recordar,
el temible y temerario pasado
De mala suerte y mentiras,
de pesadillas y desencuentros.
Con ingratos e inmaduros
pensamientos ambigüos
y promesas que no llegaron nunca
a buen puerto.
Fui iluso, fui ingenuo,
fui un cordero en el desierto.
Con mis discos me cubría,
y varios libros me leían.
mi mente siempre fue muy grata.
Unos acordes;
se escuchaban a lo lejos
y todos desesperaban
haciendo fila para subir o bajar,
y yo seguía recordando:
las lágrimas que derramé,
y los momentos que pasé,
sean malos sean buenos,
fueron míos y no del tiempo.
Pasaron meses de aquel día, de aquel juicio
y nadie me vino a buscar jamás,
nadie me reclamó en ningún reino,
y creo que este, es el mayor imperio.
lunes, 24 de septiembre de 2012
El Olvido.
En la disciplina del olvido,
no hay métodos,
ni pasos científicos.
Hay urgencias y decadencias.
Es un camino de ida,
que parece una utopía
y emprendidos los intentos,
ambos senderos se abrirán;
podrás volver o avanzar.
Algunos piensan,
que el olvido no existe,
otros prefieren reemplazarlo,
con palabras menos hirientes
y los más temerarios,
lo practican casi siempre,
tanto que olvidaron como recordar.
Yo creía ser hedonista,
pero tan sólo soy un poco egoísta.
Nunca suprimí el dolor
ni creí en la felicidad,
solamente describí los miedos,
que comentaba mi soledad.
Prosperidad y valentía,
busco en mi osadía
y en mi afán de ignorar,
lo que realmente; no me gustará.
Te volveré a buscar,
y tu puerta voy a golpear
para que me ayudes a recordar,
que te debo; olvidar.
no hay métodos,
ni pasos científicos.
Hay urgencias y decadencias.
Es un camino de ida,
que parece una utopía
y emprendidos los intentos,
ambos senderos se abrirán;
podrás volver o avanzar.
Algunos piensan,
que el olvido no existe,
otros prefieren reemplazarlo,
con palabras menos hirientes
y los más temerarios,
lo practican casi siempre,
tanto que olvidaron como recordar.
Yo creía ser hedonista,
pero tan sólo soy un poco egoísta.
Nunca suprimí el dolor
ni creí en la felicidad,
solamente describí los miedos,
que comentaba mi soledad.
Prosperidad y valentía,
busco en mi osadía
y en mi afán de ignorar,
lo que realmente; no me gustará.
Te volveré a buscar,
y tu puerta voy a golpear
para que me ayudes a recordar,
que te debo; olvidar.
viernes, 21 de septiembre de 2012
Aquella tarde..
Eran esas tardes en las cuales uno busca un refugio, ya sea por el sol, por las personas o todavía no logré entender de qué escapaba.
Pero no era una tarde como las demás, de esas que uno se sienta a pensar en un futuro, y recuerda el pasado. Era una tarde distinta, en la cuál sentía cada segundo pasar como si fuera fuego por mi piel; cada vez más despacio.
Creo que no estaba solo, pero no pude divisar quién me callaba cada vez que por mis labios intentaba cruzar una mísera palabra.
A eso le llamo aprovechar el tiempo. Fue como el punto máximo del éxtasis de vivir.
No pude saber si el viento me soplaba unas coplas, o si tal vez, simplemente era el ventilador..
Honestamente, no esperaba encontrarme tan tranquilo. Cuándo uno escapa, generalmente no lo realiza lo más sumiso posible.
Aquella tarde me refugió de todo, me protegió además de hasta lo que no escapaba y aún así; no pidió nada a cambio.
No sé si estaba al aire libre o encerrado en mi cárcel de sonidos, el lugar ya no me importa..
Creo que lo más importante de esa tarde, fue que me protegió de mis propias palabras.
Uno aprende como debe hablar cuándo pasa mucho tiempo sin hacerlo y uno aprende que debe callar cuándo sus palabras ya no son tomadas en cuenta.
Pero no era una tarde como las demás, de esas que uno se sienta a pensar en un futuro, y recuerda el pasado. Era una tarde distinta, en la cuál sentía cada segundo pasar como si fuera fuego por mi piel; cada vez más despacio.
Creo que no estaba solo, pero no pude divisar quién me callaba cada vez que por mis labios intentaba cruzar una mísera palabra.
A eso le llamo aprovechar el tiempo. Fue como el punto máximo del éxtasis de vivir.
No pude saber si el viento me soplaba unas coplas, o si tal vez, simplemente era el ventilador..
Honestamente, no esperaba encontrarme tan tranquilo. Cuándo uno escapa, generalmente no lo realiza lo más sumiso posible.
Aquella tarde me refugió de todo, me protegió además de hasta lo que no escapaba y aún así; no pidió nada a cambio.
No sé si estaba al aire libre o encerrado en mi cárcel de sonidos, el lugar ya no me importa..
Creo que lo más importante de esa tarde, fue que me protegió de mis propias palabras.
Uno aprende como debe hablar cuándo pasa mucho tiempo sin hacerlo y uno aprende que debe callar cuándo sus palabras ya no son tomadas en cuenta.
lunes, 13 de agosto de 2012
No existen..
No existen las verdades,
no existen las mentiras,
no existe el olvido
ni tampoco el recuerdo.
No existe el perdón,
no existe el adiós,
no existe el dolor
ni tampoco el amor.
No existen las curas,
no existen los venenos,
no existe el quizás
ni tampoco el hasta luego.
No existe la compasión,
no existe la valentía,
no existe el miedo
ni tampoco el desamor.
No existe el odio,
no existe la entera sobriedad,
no existen las enfermedades,
no existen las miradas
ni la ignorancia subestimada.
No existen las distracciones,
no existe la soberbia,
no existe la amargura,
ni existe la felicidad.
No existe la luz,
no existe la oscuridad,
no existe el insomnio
ni tampoco los despojos.
No existe el pasado,
no existe el futuro,
no existen los dioses
del pasado.
No existen los mejores,
no existen los peores,
no existe la incredulidad,
ni la versatilidad.
Solo existen las almas,
que configuran el universo;
a su antojo vacilante,
ocasional.. en el presente.
no existen las mentiras,
no existe el olvido
ni tampoco el recuerdo.
No existe el perdón,
no existe el adiós,
no existe el dolor
ni tampoco el amor.
No existen las curas,
no existen los venenos,
no existe el quizás
ni tampoco el hasta luego.
No existe la compasión,
no existe la valentía,
no existe el miedo
ni tampoco el desamor.
No existe el odio,
no existe la entera sobriedad,
no existen las enfermedades,
no existen las miradas
ni la ignorancia subestimada.
No existen las distracciones,
no existe la soberbia,
no existe la amargura,
ni existe la felicidad.
No existe la luz,
no existe la oscuridad,
no existe el insomnio
ni tampoco los despojos.
No existe el pasado,
no existe el futuro,
no existen los dioses
del pasado.
No existen los mejores,
no existen los peores,
no existe la incredulidad,
ni la versatilidad.
Solo existen las almas,
que configuran el universo;
a su antojo vacilante,
ocasional.. en el presente.
miércoles, 8 de agosto de 2012
Desen-tendimiento.
Abrazado a una almohada,
busca un consuelo.
Alguien que lo proteja
alguien que lo entienda.
Pero no busca desahogarse,
ni el perdón divino,
solo busca alivio;
en el lugar equivocado.
Grita, calla y observa,
mientras nada cambia.
Fue víctima otra vez,
de las mentiras de la vida.
Cree que si grita lo escucharan,
si llora lo observarán,
si calla lo entenderán.
-Pero no siempre es así-
"¿Qué sentido tiene vivir?"
-Se pregunta-,
mientras cae al piso,
y un escalofrío lo encuentra.
En los libros no halla respuestas,
y la música es la única que lo entiende..
Resignado sale afuera a fumar,
mientras el dolor deja escapar..
martes, 10 de julio de 2012
Fallecido en la carretera..
Carlos Martín salió de su casa a las 6 a.m. En la vuelta de la esquina siguiente a su casa frenó, estacionó y se puso a pensar.
Al no encontrar soluciones a sus problemas, arrancó de nuevo y fue hacia el trabajo.
Papeles y más papeles, firmaba y firmaba sin parar; sin detenerse a observar siquiera qué estaba firmando.
Ya casi eran las 8.30 a.m y Carlos, aún sentía un vacío en su interior.
En un descuido, estaba fuera de la oficina, con lágrimas cayendo repentinamente y una voz en su interior que le decía; vuelve a tu hogar.
De regreso -a gran velocidad- por la carretera accidentalmente chocó un animal, el supuso. Por el susto no pudo divisar que era lo que seguramente había asesinado.
Estaba llegando a su hogar, y se encontraba enfurecido y disgustado -seguramente el auto se habría dañado, y no tenía dinero para pagar su arreglo.
Carlos entró a su casa a gran velocidad, pues quería asegurarse de que todo estaba en órden.
Cuándo ve a su mujer tendida en el suelo de la cocina, y sangre por todo el pasillo..
Carlos, no entendía nada; sus hijos le explicaron que habían ingresado a robar, y que su mujer se opuso y le dieron un par de puñaladas hasta que se desangró lentamente.
El peritaje mostró que la mujer de Carlos había muerto alrededor de las 8.40 a.m, y que en caso de que se hubiese llamado una ambulancia la mujer hubiese sobrevivido..
Cuánta ambigüedad, dos muertes en un día; y muchos solamente prestaron atención a una.
Al no encontrar soluciones a sus problemas, arrancó de nuevo y fue hacia el trabajo.
Papeles y más papeles, firmaba y firmaba sin parar; sin detenerse a observar siquiera qué estaba firmando.
Ya casi eran las 8.30 a.m y Carlos, aún sentía un vacío en su interior.
En un descuido, estaba fuera de la oficina, con lágrimas cayendo repentinamente y una voz en su interior que le decía; vuelve a tu hogar.
De regreso -a gran velocidad- por la carretera accidentalmente chocó un animal, el supuso. Por el susto no pudo divisar que era lo que seguramente había asesinado.
Estaba llegando a su hogar, y se encontraba enfurecido y disgustado -seguramente el auto se habría dañado, y no tenía dinero para pagar su arreglo.
Carlos entró a su casa a gran velocidad, pues quería asegurarse de que todo estaba en órden.
Cuándo ve a su mujer tendida en el suelo de la cocina, y sangre por todo el pasillo..
Carlos, no entendía nada; sus hijos le explicaron que habían ingresado a robar, y que su mujer se opuso y le dieron un par de puñaladas hasta que se desangró lentamente.
El peritaje mostró que la mujer de Carlos había muerto alrededor de las 8.40 a.m, y que en caso de que se hubiese llamado una ambulancia la mujer hubiese sobrevivido..
Cuánta ambigüedad, dos muertes en un día; y muchos solamente prestaron atención a una.
jueves, 21 de junio de 2012
Sinceramente..
La felicidad..
a mi modo de ver,
no existe tal..
Solamente es la ausencia de tristeza..
Al menos en esta vida es así.
No se que pretendemos las personas;
si vivir mucho,
o no vivir triste..
simplemente algunos queremos vivir,
y otros se conforman con morir..
¿Hacia dónde vamos?
¿Qué ruta debemos tomar?
Busco aquél camino,
que me alejé hacia el olvido..
Hay cosas que no se superan ni se olvidan,
pero tampoco se puede vivir con ellas.
Hay dolores que superan el alma..
Hay dolores, en lo profundo de nuestro corazón.
Aquella puerta se cerró nuevamente
y nunca encontré la llave.
Será porque no la busqué.
o porque nunca quise encontrarla..
domingo, 17 de junio de 2012
Hoy por Hoy.
No me sirven las rosas,
no me sirven los talismanes.
No me sirve esconderme,
de tu mirada penetrante.
No me sirve quejarme,
no me sirve estudiarte.
No me sirve quererte,
tampoco quiero dejarte.
No me sirve olvidar,
no me sirve recordar.
No me sirve mentir,
lo dicho, dicho está.
No me sirve anhelar,
no me sirve ignorar.
No me sirve creer,
que ya no me importas más.
No me sirve llorar,
no me sirve reír.
No me sirve escribir,
un poema sin final feliz..
no me sirven los talismanes.
No me sirve esconderme,
de tu mirada penetrante.
No me sirve quejarme,
no me sirve estudiarte.
No me sirve quererte,
tampoco quiero dejarte.
No me sirve olvidar,
no me sirve recordar.
No me sirve mentir,
lo dicho, dicho está.
No me sirve anhelar,
no me sirve ignorar.
No me sirve creer,
que ya no me importas más.
No me sirve llorar,
no me sirve reír.
No me sirve escribir,
un poema sin final feliz..
lunes, 28 de mayo de 2012
Realidades, paralelas..
Concepto de realidades:
Seguramente todos hemos oídos hablar de las realidades y muchos todavía piensan o pensamos -no sé bien que pienso yo- que la realidad es una sola, la que se muestra como pionera de la verdad.
Pero no es tan así, -al menos a mi forma de ver-. Veo dos realidades, dos realidades paralelas, pueden ser más; dependiendo de la cantidad de almas que interfieran en el asunto.
Las realidades paralelas configuran un acceso único a la transformación hacia una sola realidad única. Que no se termina de configurar, porque en el choque de realidades siempre quedan factores de por medio, perdidos en el abismo.. Estos factores con el tiempo vuelven a aparecer, buscando un lugar en la realidad absoluta. De nuevo en el choque de realidades pueden quedar estos factores nuevos o viejos, porque tienen ahora más importancia en el tiempo que los anteriores.
Las realidades buscan siempre conformar una realidad sola, absoluta y autóctona y con todos los factores provenientes de todas las almas que la conforman, como esto es muy difíciles se transforman en puntos de vista, y la verdad y la mentira quedan de lado.
Al quedar la verdad y la mentira de lado buscan reaparecer en esta realidad, buscando apoyo -aunque sea moral- en otras almas, entonces aparece el entendimiento capaz de proveer a la realidad otra mirada desde afuera del asunto. En este momento se distorsionan las realidades pre-creadas, y se desarman y vuelven a armar, batallando entre sí para formar una unión capas de destruir cualquier mentira.
En estos instantes el choque de realidades ya es más impuro, con otras ideas de por medio y otros factores que no se habían tenido en cuenta desde un principio.
Una vez que parece que el asunto encuentra solución es una realidad distorsionada con el tiempo y con el maquillaje de las demás almas. Pero una realidad que todas las almas, reconocen como única.
Una vez que es presentada al ir escuchando como es, las almas entran otra vez en desacuerdo, y las realidades vuelven a chocar, provocando así, nuevas realidades aleatorias.
Lo que me hace pensar es que no hay una realidad en sí pura y verdadera o mentirosa.. Sólo hay realidades.. Paralelas..
Seguramente todos hemos oídos hablar de las realidades y muchos todavía piensan o pensamos -no sé bien que pienso yo- que la realidad es una sola, la que se muestra como pionera de la verdad.
Pero no es tan así, -al menos a mi forma de ver-. Veo dos realidades, dos realidades paralelas, pueden ser más; dependiendo de la cantidad de almas que interfieran en el asunto.
Las realidades paralelas configuran un acceso único a la transformación hacia una sola realidad única. Que no se termina de configurar, porque en el choque de realidades siempre quedan factores de por medio, perdidos en el abismo.. Estos factores con el tiempo vuelven a aparecer, buscando un lugar en la realidad absoluta. De nuevo en el choque de realidades pueden quedar estos factores nuevos o viejos, porque tienen ahora más importancia en el tiempo que los anteriores.
Las realidades buscan siempre conformar una realidad sola, absoluta y autóctona y con todos los factores provenientes de todas las almas que la conforman, como esto es muy difíciles se transforman en puntos de vista, y la verdad y la mentira quedan de lado.
Al quedar la verdad y la mentira de lado buscan reaparecer en esta realidad, buscando apoyo -aunque sea moral- en otras almas, entonces aparece el entendimiento capaz de proveer a la realidad otra mirada desde afuera del asunto. En este momento se distorsionan las realidades pre-creadas, y se desarman y vuelven a armar, batallando entre sí para formar una unión capas de destruir cualquier mentira.
En estos instantes el choque de realidades ya es más impuro, con otras ideas de por medio y otros factores que no se habían tenido en cuenta desde un principio.
Una vez que parece que el asunto encuentra solución es una realidad distorsionada con el tiempo y con el maquillaje de las demás almas. Pero una realidad que todas las almas, reconocen como única.
Una vez que es presentada al ir escuchando como es, las almas entran otra vez en desacuerdo, y las realidades vuelven a chocar, provocando así, nuevas realidades aleatorias.
Lo que me hace pensar es que no hay una realidad en sí pura y verdadera o mentirosa.. Sólo hay realidades.. Paralelas..
Drogas, mal mencionadas.
Aquellas que me hacen perder,
en el tiempo, en mi realidad..
Aquellas que buscan ceder,
un poco de tiempo a mi angustia existencial.
Dicen lo que quieren..
Dicen, se contradicen.
Se escuchan, lo que entienden,
lo que quieren escuchar, o no.
Escuchan, inventan,
es un dolor en mi interior..
Causas, pena y angustia..
por la mentira volver a usar,
cada vez que el inocente llega al estrado,
la voz se le quiere escuchar y a los ojos mirar..
Inventan usurpan,
no sólo ellos son dueños de la tienda,
dónde venden lo prohibido,
dónde se esconden los sonidos,
y se presiente el alta mar..
Las pastillas y alguna que otra droga,
quieren calmar tanta ansiedad,
o quieren volvernos dependientes,
de una cura plural..
Cada vez que veo ese pentagrama,
cada vez que escucho tu voz en el viento,
recuerdo aquella melodía,
con estupor de pensamientos..
en el tiempo, en mi realidad..
Aquellas que buscan ceder,
un poco de tiempo a mi angustia existencial.
Dicen lo que quieren..
Dicen, se contradicen.
Se escuchan, lo que entienden,
lo que quieren escuchar, o no.
Escuchan, inventan,
es un dolor en mi interior..
Causas, pena y angustia..
por la mentira volver a usar,
cada vez que el inocente llega al estrado,
la voz se le quiere escuchar y a los ojos mirar..
Inventan usurpan,
no sólo ellos son dueños de la tienda,
dónde venden lo prohibido,
dónde se esconden los sonidos,
y se presiente el alta mar..
Las pastillas y alguna que otra droga,
quieren calmar tanta ansiedad,
o quieren volvernos dependientes,
de una cura plural..
Cada vez que veo ese pentagrama,
cada vez que escucho tu voz en el viento,
recuerdo aquella melodía,
con estupor de pensamientos..
jueves, 24 de mayo de 2012
La vida misma..
Cuatro paredes,
dos miradas
allí se conocieron.
Un beso; húmedo y caliente,
nuevos senderos
se iluminan constantemente.
La alegría permanece.
Cuatro paredes,
una mirada,
y un temblor.
Una convivencia
y el mismo camino,
un beso; desgastado por los años.
La monotonía,
pisa cada vez más fuerte.
Cuatro paredes
-y una abierta-
un par de ojos cerrados,
y en los otros;
lágrimas en los costados.
Un beso en la frente;
de una sincera despedida.
Un adiós,
que murmura un "hasta luego"
Cuatro paredes,
una mirada busca en el cielo;
un reencuentro existencial.
La soledad,
un solo camino,
la cama grande,
el sendero se empieza a oscurecer.
Cuatro paredes,
inaguantables dolores,
una persona;
la muerte digna, la eutanasia
se vuelven a tratar.
Ya no hay paredes,
un cielo hermoso,
dos miradas,
Un beso como el primero,
es el gran reencuentro,
Que la vida les preparó..
dos miradas
allí se conocieron.
Un beso; húmedo y caliente,
nuevos senderos
se iluminan constantemente.
La alegría permanece.
Cuatro paredes,
una mirada,
y un temblor.
Una convivencia
y el mismo camino,
un beso; desgastado por los años.
La monotonía,
pisa cada vez más fuerte.
Cuatro paredes
-y una abierta-
un par de ojos cerrados,
y en los otros;
lágrimas en los costados.
Un beso en la frente;
de una sincera despedida.
Un adiós,
que murmura un "hasta luego"
Cuatro paredes,
una mirada busca en el cielo;
un reencuentro existencial.
La soledad,
un solo camino,
la cama grande,
el sendero se empieza a oscurecer.
Cuatro paredes,
inaguantables dolores,
una persona;
la muerte digna, la eutanasia
se vuelven a tratar.
Ya no hay paredes,
un cielo hermoso,
dos miradas,
Un beso como el primero,
es el gran reencuentro,
Que la vida les preparó..
martes, 22 de mayo de 2012
Sinceridad..
Estoy cansado de no saber que va a suceder al día siguiente, estoy cansado de vivir el hoy sin saber si va a haber un mañana, estoy cansado de esperar lo que no quiero saber.. Estoy cansado de escuchar mentiras, y pensar que son verdades, estoy cansado.. de creérmelas como un idiota..
Estoy cansado de cometer los errores que siempre dije que no los haría, estoy cansado de no fijarme en el camino, dar la vuelta y retroceder.
Estoy cansado de no entender "¿por qué suceden las cosas?", ni entender porque a mi, a él o a todos nosotros.Estoy cansado de escuchar decir estupideces, y respuestas sin sentido.Estoy cansado de poner la otra mejilla cuando nunca lo hacen conmigo. Estoy cansado de tratar de comprender siempre, de tratar de escuchar..
Estoy cansado de siempre priorizar las mismas cosas, y que esas mismas cosas me jueguen en contra.
Estoy cansado de repetir siempre lo mismo y no obtener una respuesta sensata.. Estoy cansado.. estoy cansado de preocuparme por idioteses, sin soluciones..Estoy cansado, estoy agotado.. Pero debo seguir..
viernes, 18 de mayo de 2012
HEV\V
Se abren las puertas
y empiezan a murmurar,
un par de frases en inglés
que no se deben escuchar.
Eso sí, se sienten latidos
como fieras impertinentes,
son aquellos ruidos,
que mantienen vivo mi corazón.
Que sabio es aquel,
que observa sin hablar
y ayuda sin la mano mostrar.
Cuando las mentes coherentes,
son aquellas que nadie conoce,
ni siquiera ellos mismos..
Y vuelve a cerrarse
aquella contrapuerta,
que deja un espacio infinito
entre miedo y realidad..
Entonces..
Es cuando entre escombros aparece
la duda terminal;
de empezar por la solución
y terminar con el problema..
¿Quién sabe cual es el camino
que cada persona debe elegir?,
¿Quien sabe cual es el método
sin basarse en sus propios proyectos?
Cerraré el armario viejo
para que no se escapen más preguntas,
y voy a abrir el corazón
para encontrar alguna solución..
y empiezan a murmurar,
un par de frases en inglés
que no se deben escuchar.
Eso sí, se sienten latidos
como fieras impertinentes,
son aquellos ruidos,
que mantienen vivo mi corazón.
Que sabio es aquel,
que observa sin hablar
y ayuda sin la mano mostrar.
Cuando las mentes coherentes,
son aquellas que nadie conoce,
ni siquiera ellos mismos..
Y vuelve a cerrarse
aquella contrapuerta,
que deja un espacio infinito
entre miedo y realidad..
Entonces..
Es cuando entre escombros aparece
la duda terminal;
de empezar por la solución
y terminar con el problema..
¿Quién sabe cual es el camino
que cada persona debe elegir?,
¿Quien sabe cual es el método
sin basarse en sus propios proyectos?
Cerraré el armario viejo
para que no se escapen más preguntas,
y voy a abrir el corazón
para encontrar alguna solución..
lunes, 14 de mayo de 2012
Amor y Odio.
Cuenta una leyenda -no sé si será mito o fantasía- que una vez se encontraban el amor y el odio juntos como hermanos.
Estos dos y muchos sentimientos más estaban de festejos por el renacimiento de una nueva estación "la primavera", dónde sólo los sentimientos más intensos como ellos dos, eran los organizadores del evento.
El amor y el odio eran amigos, cuándo algo no le simpatizaba a uno, al otro sí. Entonces era una amistad casi perfecta. Pero esto no les agradaba mucho a otros sentimientos, como a la envidia..
Días antes, Dios había creado al hombre y todos los sentimientos se esforzaban para que él elija a uno de ellos al final del acontecimiento.
El evento era toda una fiesta; habían globos, piñatas, sorpresas, música -parecía que nada podía fallar-.
Pero llegó el momento, que los sentimientos tanto esperaban; y el hombre eligió sabiamente, y decidió quedarse con un poco de todos los sentimientos. Todos ellos menos uno quedaron conformes.
El odio, quería que el hombre eligiese entre él y el amor -Algunos dicen que los caprichos por órden de la envidia, habían estado jugando en su cabeza y por eso actuó así.
Otros afirman que la mentira y la estupidez, fueron los causantes materiales de la separación entre el amor y el odio; haciéndole creer cosas al odio que no eran así.
El amor nunca entendió la reacción de su amigo, y por más que conversara horas y horas con la empatía no encontraban solución. Finalmente hubo separación, y el hombre tuvo por completo a uno de los dos.
Por eso dónde hay amor, está oculto el odio. Y dónde hay odio, no hay más amor. Ya no volverán a ser amigos, pero cuando uno desocupa su lugar en el hombre ese lugar es automáticamente ocupado por el otro.
Desde aquel día el odio y el amor tratan de ganarse enteramente al hombre. Pero en épocas de primaveras todos los sentimientos intervienen, y cualquier cosa puede pasar..
martes, 8 de mayo de 2012
Falsos pasos.
Es difícil despertar, cuando se estuvo tantos años dormido. Es difícil no extrañar cuando todos los días pasaba lo mismo. Es difícil volver a creer, cuando la confianza dio su último paso en falso. Es difícil analizar la situación del otro, si no lo viviste en primera persona.
Es ingenuo creer que las personas cambian por alguien, en realidad cambian por sí mismas. Es ingenuo pensar que la tormenta nunca llegará a tu ciudad, cuando está a pocos kilómetros de distancia. Es ingenuo pensar que hay una solución definitiva, cuando la vida sigue corriendo y el tiempo nunca se detuvo.
Es admirable pensar que los espejos muestran imágenes distorsionadas, y nunca decirlo. Es admirable aquel que busca soluciones cuando sabe que no las hay.
Es de estúpido escribir todo lo que se piensa, y es de escritor cometer muchas veces esos mismos errores..
Es ingenuo creer que las personas cambian por alguien, en realidad cambian por sí mismas. Es ingenuo pensar que la tormenta nunca llegará a tu ciudad, cuando está a pocos kilómetros de distancia. Es ingenuo pensar que hay una solución definitiva, cuando la vida sigue corriendo y el tiempo nunca se detuvo.
Es admirable pensar que los espejos muestran imágenes distorsionadas, y nunca decirlo. Es admirable aquel que busca soluciones cuando sabe que no las hay.
Es de estúpido escribir todo lo que se piensa, y es de escritor cometer muchas veces esos mismos errores..
viernes, 4 de mayo de 2012
Bis.
La sangre corría por sus venas,
la adrenalina comenzaba a subir.
Con énfasis pronunciaba cada palabra,
cuando detenía su mirada.
Problemas, sé que tenía
y además buscaba una compañía,
lástima que busco en mí,
lo que yo busco desde hace años.
Yo parecía soberbio o irónico,
cuándo contestaba con la verdad,
todos buscamos ciertos momentos,
pero algunos nunca llegamos a obtenerlos.
El amor y el odio; la traición y el respeto..
tan distantes y tan cercanos,
todo depende de a quién le des la mano.
Anhelaba mi soledad, anhelaba tranquilidad,
anhelaba lo que nunca tuve en realidad..
Extrañaba el ocio y el placer,
extrañaba el "ser o no ser".
Gritaba por escribir sin saber,
por mirar y no encontrar.
Me miré al espejo y no me reconocí,
Entonces bajé la mirada y comencé a escribir.
De la paz y la guerra,
de usurpar los libros,
cayéndome al precipicio por no comprender,
o no querer.
Ya es momento de terminar..
Los renglones van a expirar.
la adrenalina comenzaba a subir.
Con énfasis pronunciaba cada palabra,
cuando detenía su mirada.
Problemas, sé que tenía
y además buscaba una compañía,
lástima que busco en mí,
lo que yo busco desde hace años.
Yo parecía soberbio o irónico,
cuándo contestaba con la verdad,
todos buscamos ciertos momentos,
pero algunos nunca llegamos a obtenerlos.
El amor y el odio; la traición y el respeto..
tan distantes y tan cercanos,
todo depende de a quién le des la mano.
Anhelaba mi soledad, anhelaba tranquilidad,
anhelaba lo que nunca tuve en realidad..
Extrañaba el ocio y el placer,
extrañaba el "ser o no ser".
Gritaba por escribir sin saber,
por mirar y no encontrar.
Me miré al espejo y no me reconocí,
Entonces bajé la mirada y comencé a escribir.
De la paz y la guerra,
de usurpar los libros,
cayéndome al precipicio por no comprender,
o no querer.
Ya es momento de terminar..
Los renglones van a expirar.
lunes, 30 de abril de 2012
Poco Lujo.
De a poco fui callando,
lo que todos querían escuchar,
ya no me gusta hablar,
si no me encuentro en soledad..
Cuando las lágrimas abundan,
y el silencio corrompe todo ruido,
nadie quiere opinar,
porque sabe que lo van a juzgar.
Si el espejo, no te devuelve ya la mirada;
no busques reflejarte en alguien más,
pues ellos tienen sus objetivos,
y no siempre serán los mismos.
Y si la necesidad,
te empieza a persuadir,
ten mucho cuidado del dolor,
que ataca cuando ve fragilidad..
Fuimos creados para equivocarnos,
nuestro objetivo no es ser felices,
sino estar lo menos tiempo tristes posible..
Esta es nuestra vida,
hay que aferrarse a los carriles,
empezar a marchar,
y tratar de nunca mirar hacia atrás.
viernes, 27 de abril de 2012
Un poco de dolor..
Pensé que tomarme un tiempo para escribir sería lo mejor, y estaba en lo cierto. Es tan difícil superar, cuando permanecen las fotos, los mensajes, las miradas, las voces tan latentes como un ayer aún vivo.
Hay cosas que en la vida no tienen sentido, hay situaciones por las que nunca debería pasar un ser humano.
Creo que mi niñez fue hermosa, ciertamente te incluyo en ella; siempre fuiste parte de mi vida.
Es imposible olvidar ciertas cosas, y tampoco quiero superar..Sólo pretendo recordar, y cada vez que escuche ese nombre sonreír y pensar en lo que fue aquella vez una gran mujer, con tantos buenos sentimientos.
Creo que la distancia siempre nos jugó una mala pasada, debimos visitarnos un poco más, pero ya no es tiempo de sentirse culpable, ni buscarlos.
Realmente te ofrezco una sonrisa mirando al cielo, y espero que veas como voy creciendo..
Hay cosas que en la vida no tienen sentido, hay situaciones por las que nunca debería pasar un ser humano.
Creo que mi niñez fue hermosa, ciertamente te incluyo en ella; siempre fuiste parte de mi vida.
Es imposible olvidar ciertas cosas, y tampoco quiero superar..Sólo pretendo recordar, y cada vez que escuche ese nombre sonreír y pensar en lo que fue aquella vez una gran mujer, con tantos buenos sentimientos.
Creo que la distancia siempre nos jugó una mala pasada, debimos visitarnos un poco más, pero ya no es tiempo de sentirse culpable, ni buscarlos.
Realmente te ofrezco una sonrisa mirando al cielo, y espero que veas como voy creciendo..
lunes, 23 de abril de 2012
Un lugar en el mundo.
Invítame a descubrir,
a través de la miradas,
como se oyen tus silencios
mágicos y perfectos..
Conserva mi corazón,
que es un tanto travieso
y en momentos de debilidad,
se queda demasiado tieso.
Sé sincera,
te lo pido por favor,
no quiero caer en la monotonía
del no saber de qué hablar..
Viajemos por todo el mundo,
distinguiendo el bien del mal,
no hablo de religiones,
todo se lleva en los corazones..
Y cuando tus silencios se acaben,
estaremos cerca del mar,
dónde podremos conversar,
con alguien más.
a través de la miradas,
como se oyen tus silencios
mágicos y perfectos..
Conserva mi corazón,
que es un tanto travieso
y en momentos de debilidad,
se queda demasiado tieso.
Sé sincera,
te lo pido por favor,
no quiero caer en la monotonía
del no saber de qué hablar..
Viajemos por todo el mundo,
distinguiendo el bien del mal,
no hablo de religiones,
todo se lleva en los corazones..
Y cuando tus silencios se acaben,
estaremos cerca del mar,
dónde podremos conversar,
con alguien más.
domingo, 22 de abril de 2012
Día gris..
Que día gris.
Todo se divisaba a lo lejos,
quedando uno perplejo
frente a todo y a la nada,
simultáneamente..
Que estrépito vagón de fantasías,
divulgaba aquella dicha,
de los desamparados.
Todo se resume,
en un par de carcajadas,
una mente algo oxidada
y una escritura despiadada.
Sólo recuerdo,
cuando salí de mi casa,
sudando color de melodías,
bajo la luz de aquellos días,
nítida pero despiadada,
estresada y muy usada,
Pobre luna,
ya no quiere brillar más..
Hev
Todo se divisaba a lo lejos,
quedando uno perplejo
frente a todo y a la nada,
simultáneamente..
Que estrépito vagón de fantasías,
divulgaba aquella dicha,
de los desamparados.
Todo se resume,
en un par de carcajadas,
una mente algo oxidada
y una escritura despiadada.
Sólo recuerdo,
cuando salí de mi casa,
sudando color de melodías,
bajo la luz de aquellos días,
nítida pero despiadada,
estresada y muy usada,
Pobre luna,
ya no quiere brillar más..
Hev
martes, 17 de abril de 2012
Una mañana.
Fue una mañana;
de frío,cuál invierno perturbante,
de luces encendidas
y un tanto parpadeantes,
De soles sin estribos,
a nuestra poca paciencia,
de quererlo verlo todo de una vez.
Una mañana;
somnolienta, sin habla.
De calles sin sentido,
y bares a esas horas prodigios.
Dichosa la penumbra,
que reinaba por aquellas las noches,
que agotaba su poder
con el correr de las horas.
Nadie quería volver a sus hogares,
era muy temprano y a la vez demasiado tarde.
Fue una mañana alegre, bien acompañada
que un tanto deseaba,
cambiar un poco el presente,
para en un futuro, no ser tan evidente.
de frío,cuál invierno perturbante,
de luces encendidas
y un tanto parpadeantes,
De soles sin estribos,
a nuestra poca paciencia,
de quererlo verlo todo de una vez.
Una mañana;
somnolienta, sin habla.
De calles sin sentido,
y bares a esas horas prodigios.
Dichosa la penumbra,
que reinaba por aquellas las noches,
que agotaba su poder
con el correr de las horas.
Nadie quería volver a sus hogares,
era muy temprano y a la vez demasiado tarde.
Fue una mañana alegre, bien acompañada
que un tanto deseaba,
cambiar un poco el presente,
para en un futuro, no ser tan evidente.
viernes, 6 de abril de 2012
El alma.
El alma suspira de a poco,
muy despacio..
Tiene un habla muy extraño,
que me es muy difícil comprender,
Sé que trata de explicar,
lo que no puede escuchar,
y aún así, puede sentir..
Está buscando melodías del ayer,
que hoy ya no están más,
que están perdidas
en algún lugar lejano,
en el que nadie pueda encontrarlas..
No quiere discutir, le basta con pensar;
que callar, es mucho más eficaz que gritar..
Nuevamente suspira el alma;
que sobre el cántaro reposa,
y despide poco a poco,
aquellos pétalos de rosas..
muy despacio..
Tiene un habla muy extraño,
que me es muy difícil comprender,
Sé que trata de explicar,
lo que no puede escuchar,
y aún así, puede sentir..
Está buscando melodías del ayer,
que hoy ya no están más,
que están perdidas
en algún lugar lejano,
en el que nadie pueda encontrarlas..
No quiere discutir, le basta con pensar;
que callar, es mucho más eficaz que gritar..
Nuevamente suspira el alma;
que sobre el cántaro reposa,
y despide poco a poco,
aquellos pétalos de rosas..
lunes, 2 de abril de 2012
Solo un sueño..
Caminaba solo, por las calles
de una pequeña ciudad,
mientras observaba,
el reesplandor de la luna creciente,
sobre el río agitado, de tanto esperar,
Caminaba, o era un modo de correr,
podía sentir la suave brisa del otoño,
y el sonido de las hojas secas,
cayéndose suavemente desde lo alto,
.."Era el sabor de la despedida".
Eran las 11 me decían las campanadas,
pero no quería volver a casa,
prefería sentarme sobre la playa,
y poder sentir la conexión,
de la arena y el agua.
Ver una vez más,
el amanecer silencioso -como a propósito-
para descubir lo que las olas gritaban,
Sin embargo, como era de esperar;
fue el sueño, mi mentor más despiadado,
sin ese amigo, ahora desaparecido,
era temprano y debía comenzar la semana.
de una pequeña ciudad,
mientras observaba,
el reesplandor de la luna creciente,
sobre el río agitado, de tanto esperar,
Caminaba, o era un modo de correr,
podía sentir la suave brisa del otoño,
y el sonido de las hojas secas,
cayéndose suavemente desde lo alto,
.."Era el sabor de la despedida".
Eran las 11 me decían las campanadas,
pero no quería volver a casa,
prefería sentarme sobre la playa,
y poder sentir la conexión,
de la arena y el agua.
Ver una vez más,
el amanecer silencioso -como a propósito-
para descubir lo que las olas gritaban,
Sin embargo, como era de esperar;
fue el sueño, mi mentor más despiadado,
sin ese amigo, ahora desaparecido,
era temprano y debía comenzar la semana.
miércoles, 21 de marzo de 2012
Parte del recorrido.
Los anillos sangrientos, verídicos.
y sus pausas intermitentes,
Esas noches desamparadas,
por el sudor de conocimiento.
Cuánto más tendré que callar,
para poder ser escuchado,
Cuánto más tendré que escribir,
para liberar mi cerebro.
Aquellas madrugadas,
las que nunca fueron noches.
Aquellos intentos de homicidios,
hacia las letras y sus traiciones.
Cuánta sabiduría;
escondían esos libros,
que tanto ignoré en mi infancia,
sin tropezar con la redundancia.
Vagué tanto, y huí por demás.
Me escondí del llanto,
y busqué sin preámbulos,
la respuesta a la vida misma.
Quienes somos;
de dónde venimos y hacia dónde vamos
Que es la verdad, y que es la mentira,
Serán siempre un misterio en nuestras vidas.
y sus pausas intermitentes,
Esas noches desamparadas,
por el sudor de conocimiento.
Cuánto más tendré que callar,
para poder ser escuchado,
Cuánto más tendré que escribir,
para liberar mi cerebro.
Aquellas madrugadas,
las que nunca fueron noches.
Aquellos intentos de homicidios,
hacia las letras y sus traiciones.
Cuánta sabiduría;
escondían esos libros,
que tanto ignoré en mi infancia,
sin tropezar con la redundancia.
Vagué tanto, y huí por demás.
Me escondí del llanto,
y busqué sin preámbulos,
la respuesta a la vida misma.
Quienes somos;
de dónde venimos y hacia dónde vamos
Que es la verdad, y que es la mentira,
Serán siempre un misterio en nuestras vidas.
viernes, 16 de marzo de 2012
Siempre estaré contigo.
En las ultranzas de la vida,
en la prosperidad, y bienvenida,
en el amor y en el fracaso,
en el dolor y la despedida,
Siempre estaré contigo.
En los pensamientos parecidos
en las charlas sin sentido,
en un futuro lejano y sucesivo
Siempre estaré contigo.
Si fallas una y mil veces,
no te sientas una fracasada.
No siempre hallarás la puerta,
pero cada vez que quieras buscarla,
Siempre estaré contigo.
Si desaparezco por un tiempo,
solo búscame en las estrellas y en la luna,
porque cuando todo se oscurece,
y la mala suerte no te deje,
Siempre estaré contigo.
Perdóname si alguna vez, te hablo mal,
pero casi nunca soy, como quisiera serlo,
Aún así, te dedico unas palabras,
porque por más que no sea omnipresente,
Siempre estaré contigo.
No soy inmortal, y algún día partiré.
Y si llego a irme antes que vos,
quiero que sepas que siempre te ame y te amaré,
por más que no sea el mejor hermano,
ni éste sea el mejor regalo,
Siempre estaré contigo.
en la prosperidad, y bienvenida,
en el amor y en el fracaso,
en el dolor y la despedida,
Siempre estaré contigo.
En los pensamientos parecidos
en las charlas sin sentido,
en un futuro lejano y sucesivo
Siempre estaré contigo.
Si fallas una y mil veces,
no te sientas una fracasada.
No siempre hallarás la puerta,
pero cada vez que quieras buscarla,
Siempre estaré contigo.
Si desaparezco por un tiempo,
solo búscame en las estrellas y en la luna,
porque cuando todo se oscurece,
y la mala suerte no te deje,
Siempre estaré contigo.
Perdóname si alguna vez, te hablo mal,
pero casi nunca soy, como quisiera serlo,
Aún así, te dedico unas palabras,
porque por más que no sea omnipresente,
Siempre estaré contigo.
No soy inmortal, y algún día partiré.
Y si llego a irme antes que vos,
quiero que sepas que siempre te ame y te amaré,
por más que no sea el mejor hermano,
ni éste sea el mejor regalo,
Siempre estaré contigo.
viernes, 9 de marzo de 2012
Hope dreamy
La fanfarria de las calles al atardecer eran realmente preocupantes. Y en el ocaso de una tarde busqué el escondite perfecto para imitar, al vinilo dorado -y ocultarme de lo poco envidiable-.
Ya pasada la medianoche un satélite especial me invitaba a pasear. A lo que sería una oscura noche fría y con neblina, hasta la vuelta del postergado y a veces disuadido sol de todos los días.
Ya lejos de mi punto de partida divisaba un bosque a lo lejos. Un bosque con sus puntos altos y bajos. Sus árboles con enormes ramas, y sus posibles entradas hacia lo que por ahora parecía el infinito.
Caminé un poco más rápidamente, para llegar pronto al arbolado, sólo me interesaba ese objetivo, y lo que había empezado siendo una noche de caminata observadora se había convertido en una carrera experimental.
Aún zapateando sin cesar no parecía haber progreso alguno, el bosque me seguía quedando lejos. Y me había cansado lo suficiente como para descansar un poco.
Entonces me senté sobre un banco a ver como parecía estar estático el bosque a lo lejos; tan cerca y a la vez tan lejos. De pronto me quedé dormido.
Cuando desperté horas más tarde, ya no había niebla ni hacía frío. Pero sobre el horizonte donde horas antes veía un bosque sólo habían calles y personas caminando. En ese momento comprendí lo ocurrido en la noche anterior.
Desde aquella vez siempre que el temporal me regala esas noches, persigo aquel bosque.
Sé que nunca llegaré, pero ése no es mi objetivo.
Ya pasada la medianoche un satélite especial me invitaba a pasear. A lo que sería una oscura noche fría y con neblina, hasta la vuelta del postergado y a veces disuadido sol de todos los días.
Ya lejos de mi punto de partida divisaba un bosque a lo lejos. Un bosque con sus puntos altos y bajos. Sus árboles con enormes ramas, y sus posibles entradas hacia lo que por ahora parecía el infinito.
Caminé un poco más rápidamente, para llegar pronto al arbolado, sólo me interesaba ese objetivo, y lo que había empezado siendo una noche de caminata observadora se había convertido en una carrera experimental.
Aún zapateando sin cesar no parecía haber progreso alguno, el bosque me seguía quedando lejos. Y me había cansado lo suficiente como para descansar un poco.
Entonces me senté sobre un banco a ver como parecía estar estático el bosque a lo lejos; tan cerca y a la vez tan lejos. De pronto me quedé dormido.
Cuando desperté horas más tarde, ya no había niebla ni hacía frío. Pero sobre el horizonte donde horas antes veía un bosque sólo habían calles y personas caminando. En ese momento comprendí lo ocurrido en la noche anterior.
Desde aquella vez siempre que el temporal me regala esas noches, persigo aquel bosque.
Sé que nunca llegaré, pero ése no es mi objetivo.
La tierra y el mar.
Hoy me encontraba frente al espejo -imaginario- formulándome preguntas. Buscando respuestas a las preguntas que son las que abundan. Y me encontré tan neófito, en las ramas de la vida, me vi desnudo y completamente desnutrido. Sin los nutrientes esenciales como son la coherencia y el silencio.
Me faltaba esa dinámica en el oportunismo, y creaba sobre los gritos la desesperación de no poder callar.
Buscaba por todas partes de mi cuerpo esos tatuajes; de quien y qué soy, entonces me empecé a buscar, por debajo de las sábanas de la escritura ingenua pero concisa.
Noté, -fácilmente- que el inventor no crea por experiencia, sino por necesidad. Y que el perdón no es imposible, pero el olvido no es demostrativo.
Me puse a pensar, en lo parecidos que podemos ser con la naturaleza y también como desearíamos serlo. Como la lluvia cae muchas veces sin cesar y como el viento arrastra todo a su pasar. Como el río va de un lugar a otro sin mirar atrás.
Entendí que somos comos los árboles, la vida nos da lecciones para poder crecer y madurar, y cuando parece que entendimos como vivir, los abriles se acabaron y que pasará con nosotros, ya es incierto.
También entendí, que somos como botellas con un papel que guardados en su interior que fueron arrojadas al mar; nuestro destino no está escrito, pero siempre tendremos un mensaje que entregar.
Y flameando con la esperanza de un par de años. Busco llegar a tierra y poder demostrar para lo que vine, o al menos, para que me arrojaron a este lugar.
viernes, 2 de marzo de 2012
Un año.
Las teclas promulgaban las palabras que deseaban, y el corazón callaba -momentáneamente- y escuchaba sólo lo que los dedos decían. Eran puñales de sabor amargo, eran palabras sin sentimiento sin sacrificio; no eran las más usadas. Pero mi cabeza -terca- me dictaba con angustia, lo que el corazón no podía decir.
Busqué tantas salidas como puertas tiene un edificio, aún así no la encuentro con la razón moral existencial -que debe obtener-.
De más está decir que no me convencen las imitaciones de mentiras -baratas-, no quiero escucharlas ni tampoco sentirlas -son malas energías-.
Mi cuerpo de metal oxidado cuenta hasta tres y se vuelve a levantar, es la clave para poder superar -las cosas que se pueden olvidar-. Ser honesto no es un deseo, es una forma de vida.
Por momentos me canso de la intensidad de la persistencia y empiezo a gritar, a reemplazar las miradas, y a ver como mis pies se escapan solos.
Otra vez mis manos caen sobre las teclas y me vuelven a fallar, les tengo piedad -mi cerebro no hace esfuerzo alguno-.
Pido perdón por tanta intrascendencia, y momentos de demencia. Pido perdón por los instantes de melancolía de estupidez e inclemencia.
Si pensar fuera tan fácil como hablar, éste mundo sería un lugar mucho mejor.
lunes, 27 de febrero de 2012
99 y 83.
Debajo de la bondad poética se encuentran; el arte de resumir las montañas de incapaces sentimientos encontrados. Sin embargo también, se divisan las intensas posibilidades que obtienen los más rebuscados, en otras palabras, las diferentes maneras de barajar; las situaciones.
Pero hay veces que el rumor de impotencia literaria me desestabiliza, entonces evito caer -casi siempre- en la clandestinidad barata. Por eso, si me encuentro en desequilibro técnico -por así llamarlo- me acuesto a leer, y a buscar en esos manuales de sabiduría; definiciones capaces de mostrar una imagen con dos o tren palabras.¡Como desearía poder hacerlo!. Al menos, con el correr de los años.
Sin embargo a pesar de no tener la sabiduría de los autores de esos libros, cuando empiezo a mover los dedos hay conceptos que respeto. Palabras que no sólo las utilizo para terminar de formar una oración, sino que también forman parte de mi vida; son el puente hacia mi gloria interna -o algo parecido-.
Ya dejé sobre la tinta un par de abecedarios sin completar, ni incendiar por completo. Llegará el día en que los ojos más destinados al análisis, se designen para poder sobre-proteger la misión fallida, de mi poesía sin vida.
Pero hay veces que el rumor de impotencia literaria me desestabiliza, entonces evito caer -casi siempre- en la clandestinidad barata. Por eso, si me encuentro en desequilibro técnico -por así llamarlo- me acuesto a leer, y a buscar en esos manuales de sabiduría; definiciones capaces de mostrar una imagen con dos o tren palabras.¡Como desearía poder hacerlo!. Al menos, con el correr de los años.
Sin embargo a pesar de no tener la sabiduría de los autores de esos libros, cuando empiezo a mover los dedos hay conceptos que respeto. Palabras que no sólo las utilizo para terminar de formar una oración, sino que también forman parte de mi vida; son el puente hacia mi gloria interna -o algo parecido-.
Ya dejé sobre la tinta un par de abecedarios sin completar, ni incendiar por completo. Llegará el día en que los ojos más destinados al análisis, se designen para poder sobre-proteger la misión fallida, de mi poesía sin vida.
jueves, 23 de febrero de 2012
Un título y Un autor.
El censurador de ideologías; estaba estático. No se le movía ni un pelo por sobre la cabeza, quieto inmóvil.
Yo por supuesto estaba ahí, viéndolo caer en su sublime cortejo, -por ahora no fúnebre- pero estaba en un estado, que fríamente pienso que podría haber estado muerto.
Parado frente a una pobre librería vio un título y un autor, y francamente pienso que le erizó toda la piel. Toda la vida fue eso mismo, un censurador, la palabra abarca poco para lo inmensa que es, -no me refiero a grandiosa- Su vida estaba en acallar a las personas mediante; golpes, muertes, mutilaciones, entre otras cosas.
En general trabajaba para la mafia; le pasaban los nombres y él mediante sus "métodos" - para nada correctos- se encargaba de que dejen de hablar, escribir o investigar.
Las personas se pueden matar, pero las formas de pensar siempre se transmitirán; así que les voy a contar mi historia.
Yo tenía una forma de pensar, no importa cuál sea la misma; sino lo que evocaba mi idea. Tenía concordancia, tenía realidad y sus años malgastados en mostrar una sola cara a toda una sociedad, con mi ideología podían ser destrozados. Trataba de enseñar mis ideales y pensamientos a las demás personas, con las que algunas tenía discusiones, y con otras llegábamos al mismo punto. Pero no fue por mucho tiempo.
Un día en el que el sol recién asomaba golpearon mi puerta, y una vez más la estupidez le había ganado a la razón. Los golpistas habían decidido hacerme una visita.Y allí me encontraba, desangrándome en mi propia casa, y con el censurador fuera ya.
Por suerte llegó un vecino a mi casa, que había visto unos señores retirarse de mi hogar y le pareció extraño. Me pudo socorrer y llevarme al hospital, aunque yo ya no tenía una parte de mi cuerpo. Por hablar, a mi lengua se la habían llevado.
Me había recuperado, aunque ahora mutilado estaba. Pero me había dado cuenta de algo, los señores además de ser golpeadores eran idiotas; y decidí realizar la acción mas temeraria de toda mi vida, escribir un libro.
Claro, no sería un libro cualquiera sería la realidad de nuestra sociedad, nuestro pasado - bastante golpeado- y el futuro que vendrá -incierto, como la vida-.
No omitiría detalles, -ninguno- para que la gente pudiera ver el libro cual transparencia había en mis palabras . Esto podía asustar a mi amigo "el censurador", pero como dije antes; las personas se pueden matar, pero las formas de pensar siempre se transmitirán.
Entonces volvamos a nuestro personaje anonadado y hagamos un par de aclaraciones:
El título era "El censurador", y el autor era yo. Horas faltarían para que me empiecen a buscar, pero mi semilla en tierra fértil había podido plantar.
martes, 21 de febrero de 2012
Superar.
Por más que no quiera encuentro: desdichos, mentiras, calamidades y demás insanos que vuelven fatigoso mi coexistir. Vuelven incómoda mi visión hacia un futuro con cicatrices que ya son del pasado.
Para poder ver el horizonte hay que dejar de ver el pozo negro, en el que -por cierto- no encontramos nada bueno. Busquemos el futuro providente pero no en un pasado que se fue. Avancemos para bien sin recordar en cada paso, los errores en los que caímos antes. Dejemos de comparar a las personas y marcarlas como a un producto.
Basta de distorsionar la verdad y merodear lo que no se divisa para después inventar una verdad absoluta, incongruente.
Para saber hay que haberlo vivido. Así que en una sociedad no hay que olvidar, pero sí superar.
Harto de ver esconder la suciedad bajo la alfombra y mostrar el suelo limpio, decido ponerlo por escrito.
Les hablo a ustedes proyecto de seres pensantes, si de verdad quieren avanzar hemos de buscar una salida y no una de emergencia -por cada situación-.
Dejaré de analizar lo que se vive, pero esperaré que en un futuro no muy lejano. Que mis palabras no se las lleve el viento, y menos dos manos.
Para poder ver el horizonte hay que dejar de ver el pozo negro, en el que -por cierto- no encontramos nada bueno. Busquemos el futuro providente pero no en un pasado que se fue. Avancemos para bien sin recordar en cada paso, los errores en los que caímos antes. Dejemos de comparar a las personas y marcarlas como a un producto.
Basta de distorsionar la verdad y merodear lo que no se divisa para después inventar una verdad absoluta, incongruente.
Para saber hay que haberlo vivido. Así que en una sociedad no hay que olvidar, pero sí superar.
Harto de ver esconder la suciedad bajo la alfombra y mostrar el suelo limpio, decido ponerlo por escrito.
Les hablo a ustedes proyecto de seres pensantes, si de verdad quieren avanzar hemos de buscar una salida y no una de emergencia -por cada situación-.
Dejaré de analizar lo que se vive, pero esperaré que en un futuro no muy lejano. Que mis palabras no se las lleve el viento, y menos dos manos.
El color de las paredes.
He escrito tantas estupideces, y he creído así mismo que no eran tales. Supe diferenciar entre poesía y explosión. Pude cantar -de alguna manera- a la desesperación y obtener como resultado una satisfacción mutua -o algo similar-.
Pero nunca debí contar todo, no es recomendable. Realicé trabajos por de menos eficaces pero siempre con sonrisas desechables.
Soporto día a día la insatisfacción que mis escritos me revelan, pero ni las palabras ni las letras se forman a gusto, para de alguna manera realizar un trabajo fortuito.
Nunca entré en melancolía, aunque sea difícil de creer. Siempre la rosé, pero con una sacudida alejé cualquier motivo o excusa para tenerla como amiga no entiendo mi propia mera necesidad de explotar los textos con palabras sangrantes.
Publicar no está siempre entre mis planes por más que encuentre el final perfecto, siempre hay algo que no encaja dentro de mis parámetros de escritura. Pero ciertamente los que obtienen más puntuación - por mí mismo- tendrán vida dentro del papel.
Entre lazos sin intérpretes, y palabras sin escrúpulos me marcho. Adónde el corazón no sea barato y que pensar sea tan free como hablar.
Pero nunca debí contar todo, no es recomendable. Realicé trabajos por de menos eficaces pero siempre con sonrisas desechables.
Soporto día a día la insatisfacción que mis escritos me revelan, pero ni las palabras ni las letras se forman a gusto, para de alguna manera realizar un trabajo fortuito.
Nunca entré en melancolía, aunque sea difícil de creer. Siempre la rosé, pero con una sacudida alejé cualquier motivo o excusa para tenerla como amiga no entiendo mi propia mera necesidad de explotar los textos con palabras sangrantes.
Publicar no está siempre entre mis planes por más que encuentre el final perfecto, siempre hay algo que no encaja dentro de mis parámetros de escritura. Pero ciertamente los que obtienen más puntuación - por mí mismo- tendrán vida dentro del papel.
Entre lazos sin intérpretes, y palabras sin escrúpulos me marcho. Adónde el corazón no sea barato y que pensar sea tan free como hablar.
La barbarie tocó mi puerta.
Comunicado para:
Los seres inverosímiles llamados comúnmente: fantasmas de la vanidad trastornados por la poca cordialidad que guardan. Es un honor comunicar por mi parte que: deberán dejar su puesto de doctores periféricos de la soberbia y la arrogancia. Deben de examinar por su parte la modestia con la separan la bondad de la injusticia; de necesitar mi ayuda comunicarse inmediatamente.
A dejar de parlotear; con avalanchas de mentiras que corrompen los muros de la honestidad, dejando grietas por donde se mire.
De más está aclarar que: el brazalete poco común va a seguir estando a menos que icen la bandera de la integridad -cosa que no creo-. Además de revelar su voz, la cara no ha de esconderse.
Para terminar deseo -al menos yo- que me hagan el favor de cerrar la puerta; una vez fuera de la ciudad, y de no ser expulsados, beberán del agua podrida que se encuentra en sus cabezas.
Los seres inverosímiles llamados comúnmente: fantasmas de la vanidad trastornados por la poca cordialidad que guardan. Es un honor comunicar por mi parte que: deberán dejar su puesto de doctores periféricos de la soberbia y la arrogancia. Deben de examinar por su parte la modestia con la separan la bondad de la injusticia; de necesitar mi ayuda comunicarse inmediatamente.
A dejar de parlotear; con avalanchas de mentiras que corrompen los muros de la honestidad, dejando grietas por donde se mire.
De más está aclarar que: el brazalete poco común va a seguir estando a menos que icen la bandera de la integridad -cosa que no creo-. Además de revelar su voz, la cara no ha de esconderse.
Para terminar deseo -al menos yo- que me hagan el favor de cerrar la puerta; una vez fuera de la ciudad, y de no ser expulsados, beberán del agua podrida que se encuentra en sus cabezas.
lunes, 20 de febrero de 2012
Escribiendo para los tiempos.
La falta de creatividad cuando nos acercamos a la realidad, tiene el don de permanecer estática. Inalcanzable a su vez tratamos de estimularla con lo que sea que caiga en nuestras manos, desechas de tanto maniobrar una redacción poca satisfactoria.
A su vez cuando nos empieza a dar un poco de cansancio, -sueño- optamos por derrochar el tiempo tratando de obligar a nuestros sentidos inertes, a entablar una relación poco usual con el teclado. Pero al no encontrar respuesta alguna, las sábanas son el escudo perfecto ante la apatía de los malestares.
Los dioses de la escritura, -que los nombre no significa que tengan existencia- pueden tener tanta compasión que nos permitan relacionar una oración contigua a la siguiente, y de esta manera saciar nuestra sed de poesía cruda e incomprensible.
La técnica está perdonada: por abandonar su estado de capacidad teórica. Sin embargo la regularidad con la que se mueven las letras, hacen creer que las palabras no se agotarán jamás -aunque si no alimentamos nuestro cerebro desaparecerán fácilmente-.
A escribir -como me han dicho- se aprende escribiendo. Aún así creo, que algunos de los grandes escritores no aprendieron solamente escribiendo, sino que también ya nacieron sabiendo hacerlo.
Es extremadamente difícil comprender como hicieron ciertos autores, para de la nada desplegar semejante poesía y suma sensatez. Teniendo en cuenta que causaron tanta controversia al principio y hoy soy idolatrados por millones de personas. Los tiempos cambian.
No obstante queda la última parte -más placentera-. Que dice que la escritura por más vulgar e insulsa que sea muestra las intenciones del autor; en un párrafo o dos. Y eso debe ser valorado.
A su vez cuando nos empieza a dar un poco de cansancio, -sueño- optamos por derrochar el tiempo tratando de obligar a nuestros sentidos inertes, a entablar una relación poco usual con el teclado. Pero al no encontrar respuesta alguna, las sábanas son el escudo perfecto ante la apatía de los malestares.
Los dioses de la escritura, -que los nombre no significa que tengan existencia- pueden tener tanta compasión que nos permitan relacionar una oración contigua a la siguiente, y de esta manera saciar nuestra sed de poesía cruda e incomprensible.
La técnica está perdonada: por abandonar su estado de capacidad teórica. Sin embargo la regularidad con la que se mueven las letras, hacen creer que las palabras no se agotarán jamás -aunque si no alimentamos nuestro cerebro desaparecerán fácilmente-.
A escribir -como me han dicho- se aprende escribiendo. Aún así creo, que algunos de los grandes escritores no aprendieron solamente escribiendo, sino que también ya nacieron sabiendo hacerlo.
Es extremadamente difícil comprender como hicieron ciertos autores, para de la nada desplegar semejante poesía y suma sensatez. Teniendo en cuenta que causaron tanta controversia al principio y hoy soy idolatrados por millones de personas. Los tiempos cambian.
No obstante queda la última parte -más placentera-. Que dice que la escritura por más vulgar e insulsa que sea muestra las intenciones del autor; en un párrafo o dos. Y eso debe ser valorado.
domingo, 19 de febrero de 2012
De la ficción a la realidad.
Una lágrima caía por tu rostro reflejado por la luz de un farol cerca nuestro.Una lágrima de esas que tardan en caer al suelo y que se hacen oír cuando lo hacen, acariciaba tu cara y proclamaba que llegarían más como ella. Rodaba por tus mejillas y se revelaba en tus ojos marrones, inmensos o así los veía aquella noche.
Trataba de agarrar fuertemente tus manos mientras el pelo te acariciaba. Al oído te murmuraba las palabras que podía, pero tu sin desconsuelo; en llanto volvías a romper.
La luna se veía más pequeña esa noche, mientras las estrellas duplicaban su tamaño -mis ojos me engañaban otra vez-.
Ya abierta tu boca solo oí tres palabras; tranquilo, ya pasará
Con estas palabras rompí llanto yo también, las promesas de un amor se perdían minuto a minuto. Mis sentimientos se hallaban otra vez entre, temor, dolor y estupor.
Los segundos corrían cada vez más rápido. Traté de mirar otra vez esos ojos, que tanta esperanza me habían dado antes, pero ya no era lo mismo.
Te dí un suave pero temeroso beso sobre la frente, como los años de amor perdidos que divisaba cada vez más cerca. Miré hacia un costado, la ambulancia en segundos estaría llegando, pero era tarde. La bala dentro de tu pecho, no iba a ser una cicatriz más.
Y por culpa de unos malnacidos y unos miserables doscientos pesos, una vida se iba al más allá.
Trataba de agarrar fuertemente tus manos mientras el pelo te acariciaba. Al oído te murmuraba las palabras que podía, pero tu sin desconsuelo; en llanto volvías a romper.
La luna se veía más pequeña esa noche, mientras las estrellas duplicaban su tamaño -mis ojos me engañaban otra vez-.
Ya abierta tu boca solo oí tres palabras; tranquilo, ya pasará
Con estas palabras rompí llanto yo también, las promesas de un amor se perdían minuto a minuto. Mis sentimientos se hallaban otra vez entre, temor, dolor y estupor.
Los segundos corrían cada vez más rápido. Traté de mirar otra vez esos ojos, que tanta esperanza me habían dado antes, pero ya no era lo mismo.
Te dí un suave pero temeroso beso sobre la frente, como los años de amor perdidos que divisaba cada vez más cerca. Miré hacia un costado, la ambulancia en segundos estaría llegando, pero era tarde. La bala dentro de tu pecho, no iba a ser una cicatriz más.
Y por culpa de unos malnacidos y unos miserables doscientos pesos, una vida se iba al más allá.
viernes, 17 de febrero de 2012
De razón o existencia.
Desperté pisoteando la almohada. Con ganas de salir a la calle y con el valor de enfrentarme con cualquier maniático que intervenga en mi camino de soledad e imprudencia.
De pronto ya me encontraba anonadado, con un dolor de esos que son casi inoportunos, claramente inocuo.
Creo que no había despertado del todo. Todavía tenía en mi piel las marcas del anochecer, de la luna y su resplandor.
Imaginé que podía ya hacer lo que quisiera, después de todo el sol no sale todos los días. Claro; el descanso estable no es lo más común hoy por hoy, se podría decir que a veces la solución no es la más rebuscada para poder hallarlo. Pero en cierta forma se lo encuentra.
El encontrar tanta arrogancia en mis zapatos consumió mi primer respiro, debe ser bastante inusual cambiarlos porque sí; pero yo ya lo había hecho.
Tenía una agenda apretada ese día, y la inocencia que tienen las calles empezada la mañana se la quita todo, con el correr de las horas -como por arte de magia-.
Todavía tenía tiempo para llegar adónde iba, pero necesitaba más que el llamado tiempo. Necesitaba eso que de vez en cuando ponemos de excusas para no hacer lo que nos piden.
Y robándome el aliento un viento frío y a la vez caliente toco mi frente, y entre sus paredes -imaginarias- escuché: deprisa.
De pronto ya me encontraba anonadado, con un dolor de esos que son casi inoportunos, claramente inocuo.
Creo que no había despertado del todo. Todavía tenía en mi piel las marcas del anochecer, de la luna y su resplandor.
Imaginé que podía ya hacer lo que quisiera, después de todo el sol no sale todos los días. Claro; el descanso estable no es lo más común hoy por hoy, se podría decir que a veces la solución no es la más rebuscada para poder hallarlo. Pero en cierta forma se lo encuentra.
El encontrar tanta arrogancia en mis zapatos consumió mi primer respiro, debe ser bastante inusual cambiarlos porque sí; pero yo ya lo había hecho.
Tenía una agenda apretada ese día, y la inocencia que tienen las calles empezada la mañana se la quita todo, con el correr de las horas -como por arte de magia-.
Todavía tenía tiempo para llegar adónde iba, pero necesitaba más que el llamado tiempo. Necesitaba eso que de vez en cuando ponemos de excusas para no hacer lo que nos piden.
Y robándome el aliento un viento frío y a la vez caliente toco mi frente, y entre sus paredes -imaginarias- escuché: deprisa.
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