Un año.

Las teclas promulgaban las palabras que deseaban, y el corazón callaba -momentáneamente- y escuchaba sólo lo que los dedos decían. Eran puñales de sabor amargo, eran palabras sin sentimiento sin sacrificio; no eran las más usadas. Pero mi cabeza -terca- me dictaba con angustia, lo que el corazón no podía decir.

Busqué tantas salidas como puertas tiene un edificio, aún así no la encuentro con la razón moral existencial -que debe obtener-.

De más está decir que no me convencen las imitaciones de mentiras -baratas-, no quiero escucharlas ni tampoco sentirlas -son malas energías-.

Mi cuerpo de metal oxidado cuenta hasta tres y se vuelve a levantar, es la clave para poder superar -las cosas que se pueden olvidar-. Ser honesto no es un deseo, es una forma de vida.

Por momentos me canso de la intensidad de la persistencia y empiezo a gritar, a reemplazar las miradas, y a ver como mis pies se escapan solos. 

Otra vez mis manos caen sobre las teclas y me vuelven a fallar, les tengo piedad -mi cerebro no hace esfuerzo alguno-. 

Pido perdón por tanta intrascendencia, y momentos de demencia. Pido perdón por los instantes de melancolía de estupidez e inclemencia. 

Si pensar fuera tan fácil como hablar, éste mundo sería un lugar mucho mejor.