He escrito tantas estupideces, y he creído así mismo que no eran tales. Supe diferenciar entre poesía y explosión. Pude cantar -de alguna manera- a la desesperación y obtener como resultado una satisfacción mutua -o algo similar-.
Pero nunca debí contar todo, no es recomendable. Realicé trabajos por de menos eficaces pero siempre con sonrisas desechables.
Soporto día a día la insatisfacción que mis escritos me revelan, pero ni las palabras ni las letras se forman a gusto, para de alguna manera realizar un trabajo fortuito.
Nunca entré en melancolía, aunque sea difícil de creer. Siempre la rosé, pero con una sacudida alejé cualquier motivo o excusa para tenerla como amiga no entiendo mi propia mera necesidad de explotar los textos con palabras sangrantes.
Publicar no está siempre entre mis planes por más que encuentre el final perfecto, siempre hay algo que no encaja dentro de mis parámetros de escritura. Pero ciertamente los que obtienen más puntuación - por mí mismo- tendrán vida dentro del papel.
Entre lazos sin intérpretes, y palabras sin escrúpulos me marcho. Adónde el corazón no sea barato y que pensar sea tan free como hablar.
No hay comentarios:
Publicar un comentario