Menos 10.

La amargura no es lujuria,
no es pesimismo ni saber.
Es divisar algo a lo lejos,
y no distinguir si es una vela,
o una luz de almacén.
La soledad no es éxtasis,
ni creencia, ni popular.
Es despertarse a la mañana,
y no saber nunca qué vendrá.
El miedo no es lo que te vence,
ni aquello que te acalla.
El miedo es el grito del alma,
de no querer repetir lo que la quebrantaba.
El amor y el odio por contrario,
son hermanos siameses,
que nunca podrán despegarse,
por mas que lo deseen.
Son sentimientos algo extraños,
que uno debe soportar
aunque esto no siempre signifique,
que los deba valorar.

Zapatos.

Giraremos uno en torno al otro.
Nos pondremos los zapatos equivocados,
mirarme al espejo cuando empiece a caminar.
Quiero que veas y comprendas,
por qué siendo las hojas de distintos árboles,
tienen la misma trayectoria y destino,
sin descuidar el tiempo como vehículo.
Abriremos cada uno las dos puertas correspondientes,
veremos qué camino toma el otro,
y hacia qué dirección apuntan sus brazos.
Espero poder divisar algo,
o al menos sentir el aroma de la libertad.
¡No me juzgues!
Yo ya estuve ahí antes y piénsalo;
todo siempre se volverá a repetir...

Osadía de paz.

Un dolor partía la patria grande en tres. Formaba una triada entre:el sosiego la estática y un funeral. Ahí estaba yo, atónito.
Desconcertado, sólo me podía concentrar en los callos de mis dedos, inexistentes, y un dolor ajeno a mí entraba por la habitación contigua. Mi sala de estar, simplemente era un pasillo más; vacía como todas las demás y con un hedor a humedad impertinente que no abandonaba la casa por más que la ventilara por horas.
Nuestro pueblo entraba en crisis, afuera todo era un caos. Afuera, todo era lo que uno menos se espera. Disturbios en cada recóndito sitio de nuestra ciudad, como átomos en equilibrio.
"... Inspirar, espirar, inspirar, espirar..." Encontrar la calma adecuada no era tan fácil, como llevarse la mano a la boca y señalar silencio.
Imagínense despertar un día y que sea tal el caos que se transforme en un solo silencio. En un pentagrama con ninguna nota, sólo silencios.
Todo fue un enigma pero la secuencia de pasos que nos acercó a la paz, nos destruyó realmente como sociedad. Entramos al sector "vip" de la depresión.
Nadie podía escapar, porque no había salida ni tampoco entrada. Sólo una infinidad de palabras pero sin un concepto verídico, aceptable. Lo mismo ocurría con los números, todos tenían una connotación diferente a la que se creía hasta el momento.
Todo lucía tan vivo, que por dentro estaba muerto.
Un puente cruzaba encima nuestro, unía los extremos. Cada vez que lo intenté alcanzar, no pude lograr empezar. Pues aquí, dónde el equilibrio está en carne viva, es más fácil; no ser que probar.
Fue entonces que comprobé que la perfección está de más.

-

Arte divino,
abstracto ¿colectivo?
Inextricable..
Vuelvo a dónde no pertenezco,
ni nadie me ha llamado.
Vuelvo a la soledad,
o más bien, me alejo del nuevo pasado.
Cultura o muerte;
sangre, perdón. Mientes.
No me esperes,
no regreso.
Nunca parto, ni me alejo.
El reloj,
marcará las 10;
mis lágrimas las 3.
Futuro y pasado; presente activo.
Corre, por tu vida.
No enfrentes a la bestia,
si ella no es siquiera una amenaza.
Dejaré de hablar,
pues la imaginación debería flotar.
La tela se corrió. Perdón.

Otra manera.

Analizo el azar,´
los síntomas de probar.
El mal uso de un holgazán
que produce en el anonimato
una muerte cerebral.
¿Remedio?
No lo hay,
termina siendo el infarto un mito;
y la plata una sobredosis letal.
Ésta anatomía es casi perfecta,
no balbucea ni sufre.
En la noche se producen el caos,
y la depresión.
Mientras que el sabor de la muerte,
acecha sin cesar.

Entre el billón.

¿Abrir los ojos?

Acaso aquella montaña se encuentra tan distante,  

que no se alcanza a divisar.

Pero claro, los más neófitos diríamos,

que no es una montaña sino; el alta mar.

La estupidez sobre mi, sobre vos, sobre todos.

Nuestro asunto es nuestro, 

y el orgullo es patético. 

Perdón pido inocentemente, 

perdón pido por no actuar.

Es que acaso la vida me ha enseñado,

a esperar sin cosechar. 

Sendos caminos.

El camino a la verdad,
no es uno; ni dos, ni tres.
Eres libre para elegir,
y libre para saber hacerlo.
El camino a la verdad,
es siniestro; está lleno de mentiras.
Es tan rebuscado,
que hasta el más sabio tuvo que perderse.
El camino a la verdad,
está lleno de errores y desaciertos,
de dudas y malas intenciones.
Tanto como problemas
que parecen sin soluciones.
Pero si encuentras ese camino,
por favor; no lo abandones.
Porque el camino a la mentira,
es uno sólo; parecerá sencillo y rápido,
pero cuándo crees llegar a la meta;
te encontrarás solo en el abismo y sin retomes.

Escéptico.

Todo es silencio. Todo. Sería erróneo volver el tiempo atrás, sería inexorable que se me vuelva a escapar.
Son tantas, las preguntas, siendo el corredor de apuestas.
Buscaré la chaqueta y partiré, no me persigas pues me hallarás.
Los minutos; corren y yo no dejo de morir, sigo existiendo. Son penumbras y soledad, son éxtasis y libertad.
Si sabría más no lo diría, perdón. Prefiero estar así; debajo.

Controversias.

Importancia.
Tres preguntas, una coma  y medio punto.
¿Cuánto vale rescatar el último vagón ante la inminente colisión? ¿Cuánto vale ser la bala que no sabe adónde ir? ¿Cuánto valor tienen realmente las cosas?
Posibles respuestas.
Cuatro verdades, dos negaciones y en marcha.
El amor no siempre lidera, pero está en el podio. Las decisiones tomadas en milésimas de segundos son tan importantes cómo las demás. Una cosa por sí sola no vale nada, excepto el alma.
Justificación.
Cinco palabras y estación final.
Son tres. El camino es uno pero las señales las ubicamos todos. Dentro tuyo.

Soy.

Soy la roca del placard,
el amuleto y talismán.
Soy argumento y soy mentira,
soy las letras de aquel libro.

La esquizofrenia y las pastillas,
el espejo sin reflejo.
El cazador y la cabaña,
la paciencia de ese niño.

Las palmeras en la selva,
agua en la pecera.
Las nubes en lo alto,
los discos sin ser escuchados.

Soy viento y estoy preso,
soy palabras estando mudo.
Soy tanto que no soy nada,
Pido perdón, pero ésto soy.

MP.

Lo que duele del recuerdo,
es dónde no actúa el olvido..
Días, semanas, años
que pudiesen haber alimentado el porvenir,
pero se van..
Cómo todos, nos vamos
no pertenecemos a nada,
ni nada nos pertenece.
Somos el arma disparada,
las balas sin usar,
el justo silencio entre la sal y el limón,
el "adiós" que palpita un "hasta luego".
Cuántos días para guardar,
en algún lugar; de nosotros.
Mi cabeza no se decide,
si va a recordar o a olvidar
si fuera tan fácil la decisión,
también lo sería llevarlo a a cabo.

15 Segundos.

Corría y corría,

ese espectro se movía.

Bajo sombras

y sigilosamente atento,

escapaba y huía. 

El sol bajaba lentamente, 

siendo el ocaso un hecho. 

Todo parecía situarse,

para engañarme con su arte. 

Se detuvo un instante, 

porque notó que lo observaba.

Después de 15 segundos,

éramos dos almas compenetradas.